Скорость. Много большой скорости. Сначала выжимаешь из 400ки около 170. Потом, со сменой кубатуры, почти все 300. Псевдохорошие навыки управления псевдоспортбайком (RF400\RF900). Мото-паблики, цитатки про мотоциклы, скорость и смысл жизни. Форум, дальняки с "клубом", покатушки, тусовки.
При встрече обнимаешь мотобратьев как в последний раз, потому что ездишь настолько агрессивно, что без шуток можешь разбиться в любой день, в любой обыденной поездке. Но ты гордишься этим. Ты такой бесстрашный и крутой. Таких как ты - единицы, остальные - просто серая масса.
Презрение к тем, кто ездит на чопперах (под этим мерзким словом ты понимешь всё, что не пластиковое и не кроссовое). Презрение к тем, кто хоть во что-то ставит свою жизнь и ездит более-менее осторожно. Всегда фулл экип. Жарко, холодно, дождь, палящее солнце - неважно, ты всегда должен выглядеть очень круто. Все на тебя смотрят и разевают рты(на самом деле нет, но ты-то не знаешь).
Ты же такой крутой спортбайкер. Бесстрашный уличный гонщик, который не боится ни смерти, ни ливня, ни жары. ТЫ можешь всё. Ты переносишь это всё: тебе тяжело\неудобно\жарко\холодно\ты промок до нитки, плевать. Ты крут. Ты реально крут, и ты гордишься этим. Далеко не все могут это выдержать. Но ты можешь. Ты настоящий уличный гонщик с большой буквы.
Три бешенных сезона. Скользячки, повороты с коленкой, обосравшиеся вторые номера, ночные покатушки, дальняки. Господи, как это было охуенно. В конце третьего сезона поехал ставиться на зимовку.
Открываю глаза. Понимаю, что лежу на земле. Картинка сильно размыта. Вокруг вечереет. Ничего не понимаю. Ощущения такие, будто бы я ужрался до чертиков, лег спать, а через 10 минут меня разбудили. Откуда-то взялись мои друзья. Ходят вокруг, что-то говорят и делают. А мне говорят не вставай. Да что происходит?!
Вроде бы ехали на машине... Попали в аварию и я вылетел через окно?
- Друг: %Username%, лежи, не шевелись, ты на мотоцикле разбился. - %Username%: вы чё несёте, я на мотоцикл сегодня не садился. - Друг: По ходу он не помнит ничего...
- Друг: %Username%, пошевели руками и ногами. Можешь? - %Username%: Да, нет проблем!
Шевелю. Особенно гордо шевелю пальцами ног, приподнимая ноги вверх. Не соображаю, что в мотоботах этого не видно.
Пытаюсь встать, сильная и острая боль в шее.
- Друг: %Username%, лежи, не вставай.
Что-то происходит, приехала скорая. Насилки. Вижу потолок кареты скорой помощи. Кажется, что умираю. Появляется ужасное ощущение и осознание того, что я ни за что отдал свою жизнь.
Все эти пустые понты. Вся эта никчёмная "крутость" и храбрость теперь абсолютно ничего не стоят. Осознаю, что если бы я только знал, чем всё это реально может закончиться - никогда бы не стал ездить на мотоцикле. Тем более так, как я это делал.
Так обидно, очень хочется взять и проснуться, чтобы этого всего не было. Чтобы это был просто плохой сон. Как было когда-то. Но нет, проснуться не получается. Начинаю задыхаться, в лёгких как буд-то какая-то слизь.
- %Username%: можно поднять меня? Не могу дышать.
Поднимают "спинку" каталки, я уже не лежу, а скорее сижу.
- Врач 1: Там совсем плохо. - Врач 2: Что там? - Врач 1: Внутренние органы отказали, не выберется. - %Username% (не обосрался от страха только потому, что отбитая голова не позволяла полностью осознать всё происходящее): я что умру, да? - Врач 2: Да нет, дурак, всё с тобой нормально будет. В больнице полежать придётся, но поправишься. Это другой мотоциклист разбился сейчас, тут рядом с %Cityname%. Там вообще всё жестко.
Такого облегчения и радости я не припомню, чтобы я когда-то испытывал. Это не радость подарку на новый год. Не "спасибо, мама" за 25 рублей, на которые я 2 часа буду зависать в компьютерном клубе. Это даже не покупка мотоцикла. Не воплощение давней мечты. Не "Да" от первой девушки.
Это ЖИЗНЬ. ЖИЗНЬ, которую я думал, я потерял. Потерял нелепо и безвозвратно. Я думал, что всё что мне осталось, это последние минуты в тесной карете скорой помощи. И тут мне дарят ЖИЗНЬ! А это значит, что я смогу сделать всё, что хотел, что у меня есть ещё много времени. И я даже не буду инвалидом. Это было неописуемо.
Я не ездил три года. В сезоне 2016, очень робко и осторожно, вернулся на дорогу. Но я больше не тот отчаянный, уверенный в том, что именно с ним ничего не может случиться, безбашенный, молодой и упивающийся своей безнаказанностью уличный "гонщик". Тот парень разбился насмерть пять лет назад. А я езжу спокойно. И не нужны мне эти нелепые понты и чувство собственного превосходства над "трусливыми черепахами". Мне достаточно и того, что я жив и мои руки и ноги меня беспрекословно слушаются.
А вы сделаете свой выбор сами. Но помните, что ИМЕННО С ВАМИ, именно с ТОБОЙ, дорогой "бессмертный уличный гонщик", это тоже может случиться. Возможно это случится так, что ты даже не успеешь ни о чём пожалеть.
29.05.2017. Ваш, разбившийся в 2012 году, ERadicator49. Пост прошу выложить анонимно. Тех, кому ник или мотоцикл знакомы, прошу не спойлерить. Всем удачи, парни, берегите себя.
Не моё.
Но к прочтению до конца рекомендую!
Скорость. Много большой скорости. Сначала выжимаешь из 400ки около 170. Потом, со сменой кубатуры, почти все 300.
Псевдохорошие навыки управления псевдоспортбайком (RF400\RF900).
Мото-паблики, цитатки про мотоциклы, скорость и смысл жизни. Форум, дальняки с "клубом", покатушки, тусовки.
При встрече обнимаешь мотобратьев как в последний раз, потому что ездишь настолько агрессивно, что без шуток можешь разбиться в любой день, в любой обыденной поездке. Но ты гордишься этим. Ты такой бесстрашный и крутой. Таких как ты - единицы, остальные - просто серая масса.
Презрение к тем, кто ездит на чопперах (под этим мерзким словом ты понимешь всё, что не пластиковое и не кроссовое).
Презрение к тем, кто хоть во что-то ставит свою жизнь и ездит более-менее осторожно.
Всегда фулл экип. Жарко, холодно, дождь, палящее солнце - неважно, ты всегда должен выглядеть очень круто. Все на тебя смотрят и разевают рты(на самом деле нет, но ты-то не знаешь).
Ты же такой крутой спортбайкер. Бесстрашный уличный гонщик, который не боится ни смерти, ни ливня, ни жары. ТЫ можешь всё. Ты переносишь это всё: тебе тяжело\неудобно\жарко\холодно\ты промок до нитки, плевать. Ты крут. Ты реально крут, и ты гордишься этим. Далеко не все могут это выдержать. Но ты можешь. Ты настоящий уличный
гонщик с большой буквы.
Три бешенных сезона. Скользячки, повороты с коленкой, обосравшиеся вторые номера, ночные покатушки, дальняки. Господи, как это было охуенно. В конце третьего сезона поехал ставиться на зимовку.
Открываю глаза. Понимаю, что лежу на земле. Картинка сильно размыта. Вокруг вечереет. Ничего не понимаю. Ощущения такие, будто бы я ужрался до чертиков, лег спать, а через 10 минут меня разбудили.
Откуда-то взялись мои друзья. Ходят вокруг, что-то говорят и делают. А мне говорят не вставай. Да что происходит?!
Вроде бы ехали на машине... Попали в аварию и я вылетел через окно?
- Друг: %Username%, лежи, не шевелись, ты на мотоцикле разбился.
- %Username%: вы чё несёте, я на мотоцикл сегодня не садился.
- Друг: По ходу он не помнит ничего...
- Друг: %Username%, пошевели руками и ногами. Можешь?
- %Username%: Да, нет проблем!
Шевелю. Особенно гордо шевелю пальцами ног, приподнимая ноги вверх. Не соображаю, что в мотоботах этого не видно.
Пытаюсь встать, сильная и острая боль в шее.
- Друг: %Username%, лежи, не вставай.
Что-то происходит, приехала скорая. Насилки. Вижу потолок кареты скорой помощи. Кажется, что умираю. Появляется ужасное ощущение и осознание того, что я ни за что отдал свою жизнь.
Все эти пустые понты. Вся эта никчёмная "крутость" и храбрость теперь абсолютно ничего не стоят.
Осознаю, что если бы я только знал, чем всё это реально может закончиться - никогда бы не стал ездить на мотоцикле. Тем более так, как я это делал.
Так обидно, очень хочется взять и проснуться, чтобы этого всего не было. Чтобы это был просто плохой сон. Как было когда-то.
Но нет, проснуться не получается. Начинаю задыхаться, в лёгких как буд-то какая-то слизь.
- %Username%: можно поднять меня? Не могу дышать.
Поднимают "спинку" каталки, я уже не лежу, а скорее сижу.
- Врач 1: Там совсем плохо.
- Врач 2: Что там?
- Врач 1: Внутренние органы отказали, не выберется.
- %Username% (не обосрался от страха только потому, что отбитая голова не позволяла полностью осознать всё происходящее): я что умру, да?
- Врач 2: Да нет, дурак, всё с тобой нормально будет. В больнице полежать придётся, но поправишься. Это другой мотоциклист разбился сейчас, тут рядом с %Cityname%. Там вообще всё жестко.
Такого облегчения и радости я не припомню, чтобы я когда-то испытывал. Это не радость подарку на новый год. Не "спасибо, мама" за 25 рублей, на которые я 2 часа буду зависать в компьютерном клубе. Это даже не покупка мотоцикла. Не воплощение давней мечты. Не "Да" от первой девушки.
Это ЖИЗНЬ. ЖИЗНЬ, которую я думал, я потерял. Потерял нелепо и безвозвратно. Я думал, что всё что мне осталось, это последние минуты в тесной карете скорой помощи. И тут мне дарят ЖИЗНЬ! А это значит, что я смогу сделать всё, что хотел, что у меня есть ещё много времени. И я даже не буду инвалидом. Это было неописуемо.
Я не ездил три года. В сезоне 2016, очень робко и осторожно, вернулся на дорогу. Но я больше не тот отчаянный, уверенный в том, что именно с ним ничего не может случиться, безбашенный, молодой и упивающийся своей безнаказанностью уличный "гонщик". Тот парень разбился насмерть пять лет назад. А я езжу спокойно. И не нужны мне эти нелепые понты
и чувство собственного превосходства над "трусливыми черепахами". Мне достаточно и того, что я жив и мои руки и ноги меня беспрекословно слушаются.
А вы сделаете свой выбор сами. Но помните, что ИМЕННО С ВАМИ, именно с ТОБОЙ, дорогой "бессмертный уличный гонщик", это тоже может случиться. Возможно это случится так, что ты даже не успеешь ни о чём пожалеть.
29.05.2017. Ваш, разбившийся в 2012 году, ERadicator49. Пост прошу выложить анонимно. Тех, кому ник или мотоцикл знакомы, прошу не спойлерить. Всем удачи, парни, берегите себя.
Поделиться сообщением
Ссылка на сообщение
Поделиться на другие сайты